林没有躲。他甚至反手握住了老的手指，指尖在那糙的肤上停留了一秒，然后若无其事地收回，继续指着地图上的某个点。

        那是一种什么感觉？就像是那晚父亲撕碎我的退学通知书，或者是在亲吻我此生的第一个男人之前，在他的课上怎么调试显微镜都看不到细胞一样。

        中午，金霞醒了。

        药房的玻璃门得锃亮，那是这条街上唯一一块干净得反光的地方。我透过玻璃往里看，期待看到那个坐在柜台后读加缪的影。

        “娜娜说还想把她妈妈接过来呢。”我说，被辣椒呛得咳嗽了一声。

        我合上笔记本，把它进衬衫贴的口袋里。那的棱角抵着我的肋骨，让我感到一种隐秘的踏实。

        我告诉自己，那是生意，那是礼貌。林是读过大学的人，他和这里的人不一样。他不可能像、像阿萍、像我一样，也是这个泥潭里的一条鱼。

        我的脚步猛地顿住。

养大弟弟妹妹。弟弟妹妹长大了，弟弟成了那个伸手要钱的酒鬼父亲的翻版，妹妹则坐上大巴，来到芭提雅，变成下一个小蝶。      这是一个完美的闭环。人们对时间宽容，是因为不宽容又能怎样呢？在这里，反抗是不合时宜的，只有顺从这个巨大的磨盘，才能延缓死亡。

        我下意识地放慢了脚步，手指在刚刚洇出的汗渍上捻了捻。

        林没有像对待其他客人那样保持着礼貌的距离。他微笑着，前倾，那张总是苍白冷淡的脸上，此刻挂着一种我从未见过的、生动的神情。那是一种近乎讨好的热切，或者说是一种只有在面对同类时才会出的松弛。

        去阿赞那里的路要经过药房。

        她照旧穿着那条艳俗的紫色纱笼，趿拉着拖鞋下楼找我。

        金霞嚼着叶子，眉紧锁：“阿蓝，你说这人要是没魂了，是不是容易招鬼？”

        阿赞——这位在这个灰色地带掌握话语权的法师，是个干瘦枯槁的中年人，盘坐在一张铺着虎纹垫子的神坛前。他上赤，肤呈现出一种长期经受日晒与烟熏的古

        我们随意在路边买了两份面康当午饭。

        “没。”我低下，避开那扇明亮的玻璃窗，快步跟了上去，“走吧。”

        那是一种用假蒟叶包着的小食。我摊开一片叶子，往里面依次放入干虾米、花生米、烤过的椰丝、切碎的红葱、生姜粒，还有最重要的一截极辣的鸟眼辣椒，最后淋上一勺稠甜腻的罗望子酱。

        “她妈妈？”，金霞把一段辣椒啐到地上，眼睛向上翻了一下，似乎想说什么，又咽下去了，

        阿赞的木屋隐匿在芭提雅那歌海滩（Naklua）背后的贫民窟深，那里是城市淋巴结大的位置，充满了淤的黑水与非法搭建的铁屋。通往那里的路被杂乱生长的气榕树和巨大的芭蕉叶遮蔽，像是误入了一条通往旧世界的食。还没跨进那扇贴满符咒的木门，一重得近乎实质的气味便扑面而来，那是廉价的檀香、变质的茉莉花环、陈年尸油以及某种霉菌混合而成的气息，在闷热的低气压下发酵，令人胃紧缩。

        “收摊。陪我去趟阿赞那里。”金霞的脸色不太好，眼袋浮，“娜娜昨晚烧了一宿，吃了退烧药也不退。我也没听见她咳嗽，就是在那儿说胡话。怕是沾了什么脏东西。”

        屋内几乎没有自然光，只有神坛两旁摇曳的红蜡烛提供着暧昧不明的光源，阴影在墙上拉扯出扭曲的形状。四面墙与其说是墙，不如说是一座巨大的、混乱的神魔展列柜。正中央供奉的并非只有慈眉善目的佛陀，更多的是怒目圆睁的鲁士（Lersi）祖师面，它们代表着古印度传来的隐士与法术源，长长的胡须在烛光下泛着诡异的白光。在鲁士像的脚下，密密麻麻地摆放着几十尊古曼童（Kuman      Thong），这些被镀成金色的小童造像有的端坐，有的站立，面前供奉着插着的红色芬达汽水、散落的糖果和玩汽车。在泰国南传佛教的边缘地带，这些被视为“金童子”的灵往往由夭折婴孩的骨灰或坟土制成，信徒们供养它们以求招财挡灾，这种人鬼共生的契约关系在芭提雅的边缘人群中尤为盛行。更角落的阴影里，悬挂着缠绕白绳（Sai      Sin）的干枯兽骨、浸泡在黄色尸油（Nam      Man      Prai）中的不明组织，以及刻满了巴利文（Pali）咒语的符布（Pha      Yant）。这里是“法”（Dhamma）与“术”（Saiyasart）的灰色交界地，是正统佛教教义无法完全覆盖、却能准抚底层绝望的巫术场域。

        林确实在，但他不是一个人。柜台前站着一个材高大的白人老，穿着花衬衫，脖子上挂着那种游客常带的相机。老正凑得很近，几乎是贴在柜台上，手里拿着一张地图在指指点点。

        老的手看似无意地覆在林的手背上，轻轻拍了拍。

        一口进嘴里，各种极端的味在口腔里炸开。辣、甜、咸、腥、涩。

        “看什么呢？魂丢了？”金霞在前面喊我。